Dans les rue passent les hommes et les femmes. Regarde les passer, préssé, oppréssés. Regarde le, costume et malette aller ou revenir du boulot, bourgeois paisible, casé avec femmes et enfant. Sa vie ne sera plus qu'une ligne doite, plate et morne. Sa vie il ne la regarde pas, pas plus qu'il ne regarde cette rue et ses passants. Seuls comptent ses petits problemes, ses impots, sa bagnole, son train train. Il ne regarde personne et personne ne le regarde. C'es un fantome, inconsistant, translucide et inutile.
Dans cette rue il a ce vieux poivrot, lui non plus ne voit pas. Ses yeux sont tombés au fond d'un flacon depuis longtemps deja. Il attend la mort, mais meme elle la fuit. Il n'a plus rien a esperer. Il essaye de voyager dans une bouteille mais son retour n'est que plus dur. Il deambule du matin au soir dans cette rue. Il est seul et triste. Mais personne n'y prete attention.
Dans un coin sous un porche, dort un vieux clochard, ivre mort. Cette rue est sa seule famille. Il mendie quelque pieces mais sans espoir. Le bourgeois passe pres de lui sans meme baisser les yeux. Comme le vieux poivrot il n'a pour seule amie qu'une bouteille. Cette bouteille est une navire, elle le porte, l'espace de quelques heures vers des rivages moins gris. Les gens ne veulent pas le voir, par peur d'etre touchés, contaminés par sa decrepitude. Ils veulent mettre le plus dee distance entre cet homme et eux, ils ne voient plus l'etre humain mais que le dechet. Quand celui ci leur quemande une piece, ils detournent les yeux et pressent le pas. A defaut d'un euro, un sourire lui aurait suffit.
Mais sur ce trottoir il y a aussi ce gamin qui courtt en riant. La joie luit dans ses yeux. Son rire illumine la rue plus surement que le soleil rougeoyant de cette fin d'apres midi. Il regarde le clochard, et lui sourit, d'un sourire vrai, sincere, sans arrieres pensées. Mais sa mere lui prend la main et l'entraine en lui defendant de s'approcher encore de ce genre de personnes.
Dans cette rue il y a moi, je contemplela vie de ma cité qui malgré tout n'est pas si grise. Dans la lueur du soleil couchant {je pense a toi, a notre amour qui serait si merveilleux. Qui durerait la vie entiere. Et je nous imagine, tous les deux, dans une rue semblable a celle ci dans quelques années. Comment seront nous ? Qui serons nous ?} Peu importe, seul compte le l'instant present, il faut le savourer comme on savoure une bouffée d'air frais, sans penser au lendemain.


Fin alternative (entre les {}) :
...j'imagine le futur, dans un, 5 ans, 10 ans, qui serai je ? Ou serai je ? Surement serai je encore assi dans une rue comme celle là et je repenserai a toi, a notre amour oublié depuis si longtemps deja.

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