Encore un froid dimanche morne. La pluie tombe sur la rue faisant luire l'asphalte sous la

pâle lueur des reverberes. Je marche sur le trottoir mouillé le long des vitrines fermées par

des lourds rideaux metalliques. Le froid et la plui transperce mon bombers. Mon crâne rasé

ne me protege pas de cette pluie et mon visage ruisselle de fines goutelettes.
La ville est vide, vide comme mes poches et comme mon esprit. Mes pas sans but me menent a

la gare. Des wagons de marchandises rouillés gisent là, abandonnés depuis des années, livrés

aux assauts du temps et de l'eau. Bientot il ne restera que de vieilles carcasses de fer, sans

forme et sans vie.
Sur le parking desert où les rares voyageurs laissent leur voiture, je choure un signe

mercedes. Il viendra accompagner ceux que j'ai deja sur mon cuir.

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